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Mezzogiorno si sgrana in un riflesso
di vetro rotto, adagiato sulla duna;
non c'è promessa, né ombra di fortuna
in questo spreco di oro e di possesso.
L'arsura spezza il fusto del cardo,
mentre il mare, disteso e senza voce,
si fa prigione in un bagliore atroce
che nega il varco all'ultimo sguardo.
Siamo l'attesa senza il ritorno,
la pelle sciolta in una rete fitta,
solo la pietra,nel calore dritta,
sa l'infinito vuoto di questo giorno.
